Мы с друзьями любим выбираться вместе на природу. Очень любим рыбалку с ночевкой. Вот и в этот раз мы решили ничего не придумывать и просто порыбачить. Собрав все самое необходимое, отправились в деревню к бабуле одного из моих друзей.
Выбор места был прост. Наш общий друг провел в этой деревне почти все свое детство и, по его словам, речка возле деревушки просто ломилась от рыбы. Ее было настолько много, что она чуть ли не сама бегала за рыбаками по берегу, умоляя посадить ее в садок.
Никто из нас всерьез не верил в этот, описанный другом, рыбный рай, но и возражать никто не стал. Почему бы и не съездить туда. А вдруг?
Бабуля встретила нас изумительными пирогами с картошкой и козьим молоком. То ли чистый сельский воздух глубинки так повлиял, то ли просто очень есть хотелось – но ничего вкуснее я в жизни не пробовал.
Уплетая за обе щеки вкуснейшие пирожки, я с друзьями внимательно изучал карту местности по навигатору в телефоне. Следуя за изгибами русла реки, мы пытались определить самое удобное место для ловли. Случайно уменьшив масштаб, я приметил маленькое синее пятнышко на карте посреди леса. Спросив у друга, что это за водоем, получил в ответ недоуменный взгляд и пожатие плечами. Пораскинув мозгами, мы решили проверить это озерцо, и отправится на рыбалку именно туда.
Сказано-сделано.
Шли мы по неприметной дороге. Было видно, что никто ею не пользовался уже давно. Со всех сторон нас окружал величественный лес. Он был наполнен не громкими и чарующими, для городского жителя, звуками. Лес жил своей жизнью...
Навигатор отказывался определять наше положение. Видимо плохая связь. Шли мы почти наугад, тихо переговариваясь между собой. Говорить громко почему-то не хотелось.
Неожиданно, впереди, послышался звук машины. Странно, по этой дороге сто лет никто не ездил, а впереди ничего кроме леса не было. Откуда тут машина? Тихий звук быстро приближался.
И вот мы увидели. Это была не машина. Это был мотоцикл. А верхом на нем сидел такой колоритный дед, что мы аж рты пооткрывали. Похож он был на… бомжа, что ли… Весь такой потрепанный, жилистый, почти высохший. А лицо разглядеть ну никак не удавалось. Оно постоянно было в тени.
Но мотоцикл был классный. Явно раритетный, как бы ни военный трофей. Даже завидно немного стало. Но то, что он был весь увешен совершенно невообразимым барахлом, откровенно пугало. Я в фильмах видел, что многие шизофреники страдают подобной манией.
Все это, и дед, и его мотоцикл, здесь посреди леса, было настолько дико и неуместно, что разум отказывался воспринимать происходящее.
Дед подкатил к нам и не глуша двигатель остановился, перегородив нам дорогу.
-Рыбку решили половить? – деловито поинтересовался он. Мы неуверенно кивнули, – Не поймаете вы ничего. Нет там рыбы, – продолжил дед. – Да и гроза вот-вот грянет.
Мы сконфуженно переглянулись. Дед явно был… того. Весь его вид, его появление тут, да и тот факт, что на небе не было ни облачка только подтверждал это.
-Не нужно вам туда ходить, хлопцы, – продолжил он, оглядывая нас с ног до головы. Возвращайтесь лучше. Натопите баньку, попарьтесь, отдохните. Я вас все равно дальше не пущу.
Такой наглости никто из нас не ожидал. Но и связываться с явным психом-бомжем посреди леса никто из нас не горел желанием. Хотя про бомжа, это я зря. Этому мотоциклу позавидовал бы любой коллекционер. И ведь на ходу, вот что самое удивительное!
-Послушай, дед… – начал, было, мой друг, но дед так на него глянул, что у меня, аж, мурашки по спине пробежали. Друг замолчал и отступил на шаг.
Мы, переминаясь с ноги на ногу, поглядывая друг на друга. На деда никто из нас почему-то не смотрел. Было в нем что-то очень пугающее.
-Ступайте, ступайте. Еще не поздно, вы еще успеваете…
Позже мы сидели за столом, трапезничали и оживленно беседовали. Говорить о том, что мы испугались какого-то деда и без рыбы вернулись никто не хотел. Но тем для разговора нам и так хватало. Вернувшись, мы, как ни странно, баньку все-таки растопили и отлично попарились. Настроение наладилось, и все было хорошо, пока мой друг не ляпнул суетящейся бабуле о том, что мы хотели порыбачить на маленьком озере в лесу.
Та, после его слов побледнела, и глаза ее расширились.
-И вы пошли туда? – почти шепотом спросила она.
-Ну.., да, пошли. Только не дошли. Дед психованный нас не пустил, – сконфуженно ответил друг.
-Дед? На мотоцикле, который? – мы все не то что удивились, мы просто дар речи потеряли от слов бабули.
-А… вы его знаете? – выдавил я.
-Да то ж Афанасий наш, он там часто бывает, его все знают, – бабушка облегченно заулыбалась и к ней снова начало возвращаться хорошее настроение.
-То озеро – очень нехорошее место. Раньше, у нас в деревне часто люди пропадали и все говорили, что из-за него. Но как Афанасий стал там крутиться, так люди пропадать и перестали. Очень хорошо, что вы его встретили. Нельзя туда ходить, гиблое там место. Все наши это знают, а я дуреха, предупредить вас и забыла. – бабуля тараторила как пулемет.
От нее мы узнали, что каждый, кто ходил к тому озеру или не возвращался или вернувшись умирал в течение года. Все по-разному, но с пугающей постоянностью. Была даже научная экспедиция в семидесятых, но через сутки работы они быстренько собрались и убрались восвояси. Одного не хватало…
По всему выходило, что дедок помочь нам хотел, по-своему, конечно. Но злого умысла у него не было.
Я даже немного проникся чувством благодарности к нему. Как-то не очень хотелось жить с мыслей о том, что в течение года помереть можешь. Так и тронутся не долго, зачеркивая дни в календаре. Оказывается, так подумал не только я.
-А где нам его найти, этого Афанасия? – спросил друг и бабушки, – Бутылку бы ему поставить, за то, что спас нас, – со смешком закончил он.
-Так, на холме возле посадки за деревней и найдешь, – не оборачиваясь от стола, ответила бабуля.
-Как… возле посадки? – озадаченно спросил он, – Там же кладбище.
-Ну, так правильно, где ж еще ему быть, как ни на кладбище. Помер наш Афанасий, годков этак шесть назад. С тех пор и там.
За окном что-то полыхнуло, разорвав вечерний сумрак. Загрохотало. И тяжелые капли дождя забарабанили по крыше.
Началась гроза…
Выбор места был прост. Наш общий друг провел в этой деревне почти все свое детство и, по его словам, речка возле деревушки просто ломилась от рыбы. Ее было настолько много, что она чуть ли не сама бегала за рыбаками по берегу, умоляя посадить ее в садок.
Никто из нас всерьез не верил в этот, описанный другом, рыбный рай, но и возражать никто не стал. Почему бы и не съездить туда. А вдруг?
Бабуля встретила нас изумительными пирогами с картошкой и козьим молоком. То ли чистый сельский воздух глубинки так повлиял, то ли просто очень есть хотелось – но ничего вкуснее я в жизни не пробовал.
Уплетая за обе щеки вкуснейшие пирожки, я с друзьями внимательно изучал карту местности по навигатору в телефоне. Следуя за изгибами русла реки, мы пытались определить самое удобное место для ловли. Случайно уменьшив масштаб, я приметил маленькое синее пятнышко на карте посреди леса. Спросив у друга, что это за водоем, получил в ответ недоуменный взгляд и пожатие плечами. Пораскинув мозгами, мы решили проверить это озерцо, и отправится на рыбалку именно туда.
Сказано-сделано.
Шли мы по неприметной дороге. Было видно, что никто ею не пользовался уже давно. Со всех сторон нас окружал величественный лес. Он был наполнен не громкими и чарующими, для городского жителя, звуками. Лес жил своей жизнью...
Навигатор отказывался определять наше положение. Видимо плохая связь. Шли мы почти наугад, тихо переговариваясь между собой. Говорить громко почему-то не хотелось.
Неожиданно, впереди, послышался звук машины. Странно, по этой дороге сто лет никто не ездил, а впереди ничего кроме леса не было. Откуда тут машина? Тихий звук быстро приближался.
И вот мы увидели. Это была не машина. Это был мотоцикл. А верхом на нем сидел такой колоритный дед, что мы аж рты пооткрывали. Похож он был на… бомжа, что ли… Весь такой потрепанный, жилистый, почти высохший. А лицо разглядеть ну никак не удавалось. Оно постоянно было в тени.
Но мотоцикл был классный. Явно раритетный, как бы ни военный трофей. Даже завидно немного стало. Но то, что он был весь увешен совершенно невообразимым барахлом, откровенно пугало. Я в фильмах видел, что многие шизофреники страдают подобной манией.
Все это, и дед, и его мотоцикл, здесь посреди леса, было настолько дико и неуместно, что разум отказывался воспринимать происходящее.
Дед подкатил к нам и не глуша двигатель остановился, перегородив нам дорогу.
-Рыбку решили половить? – деловито поинтересовался он. Мы неуверенно кивнули, – Не поймаете вы ничего. Нет там рыбы, – продолжил дед. – Да и гроза вот-вот грянет.
Мы сконфуженно переглянулись. Дед явно был… того. Весь его вид, его появление тут, да и тот факт, что на небе не было ни облачка только подтверждал это.
-Не нужно вам туда ходить, хлопцы, – продолжил он, оглядывая нас с ног до головы. Возвращайтесь лучше. Натопите баньку, попарьтесь, отдохните. Я вас все равно дальше не пущу.
Такой наглости никто из нас не ожидал. Но и связываться с явным психом-бомжем посреди леса никто из нас не горел желанием. Хотя про бомжа, это я зря. Этому мотоциклу позавидовал бы любой коллекционер. И ведь на ходу, вот что самое удивительное!
-Послушай, дед… – начал, было, мой друг, но дед так на него глянул, что у меня, аж, мурашки по спине пробежали. Друг замолчал и отступил на шаг.
Мы, переминаясь с ноги на ногу, поглядывая друг на друга. На деда никто из нас почему-то не смотрел. Было в нем что-то очень пугающее.
-Ступайте, ступайте. Еще не поздно, вы еще успеваете…
Позже мы сидели за столом, трапезничали и оживленно беседовали. Говорить о том, что мы испугались какого-то деда и без рыбы вернулись никто не хотел. Но тем для разговора нам и так хватало. Вернувшись, мы, как ни странно, баньку все-таки растопили и отлично попарились. Настроение наладилось, и все было хорошо, пока мой друг не ляпнул суетящейся бабуле о том, что мы хотели порыбачить на маленьком озере в лесу.
Та, после его слов побледнела, и глаза ее расширились.
-И вы пошли туда? – почти шепотом спросила она.
-Ну.., да, пошли. Только не дошли. Дед психованный нас не пустил, – сконфуженно ответил друг.
-Дед? На мотоцикле, который? – мы все не то что удивились, мы просто дар речи потеряли от слов бабули.
-А… вы его знаете? – выдавил я.
-Да то ж Афанасий наш, он там часто бывает, его все знают, – бабушка облегченно заулыбалась и к ней снова начало возвращаться хорошее настроение.
-То озеро – очень нехорошее место. Раньше, у нас в деревне часто люди пропадали и все говорили, что из-за него. Но как Афанасий стал там крутиться, так люди пропадать и перестали. Очень хорошо, что вы его встретили. Нельзя туда ходить, гиблое там место. Все наши это знают, а я дуреха, предупредить вас и забыла. – бабуля тараторила как пулемет.
От нее мы узнали, что каждый, кто ходил к тому озеру или не возвращался или вернувшись умирал в течение года. Все по-разному, но с пугающей постоянностью. Была даже научная экспедиция в семидесятых, но через сутки работы они быстренько собрались и убрались восвояси. Одного не хватало…
По всему выходило, что дедок помочь нам хотел, по-своему, конечно. Но злого умысла у него не было.
Я даже немного проникся чувством благодарности к нему. Как-то не очень хотелось жить с мыслей о том, что в течение года помереть можешь. Так и тронутся не долго, зачеркивая дни в календаре. Оказывается, так подумал не только я.
-А где нам его найти, этого Афанасия? – спросил друг и бабушки, – Бутылку бы ему поставить, за то, что спас нас, – со смешком закончил он.
-Так, на холме возле посадки за деревней и найдешь, – не оборачиваясь от стола, ответила бабуля.
-Как… возле посадки? – озадаченно спросил он, – Там же кладбище.
-Ну, так правильно, где ж еще ему быть, как ни на кладбище. Помер наш Афанасий, годков этак шесть назад. С тех пор и там.
За окном что-то полыхнуло, разорвав вечерний сумрак. Загрохотало. И тяжелые капли дождя забарабанили по крыше.
Началась гроза…
